![[personal profile]](https://www.dreamwidth.org/img/silk/identity/user.png){kind=small}
Entry tags:
внезапненько
Как я есть у нас сейчас разнежившийся и сентиментальный зверь - пошла читать всякое старое.
Сунула нос в файлы на рабочем столе - в две тысячи десятом году на самом пике депрессии записывала наши со Стрейнджером разговоры, свои мысли по этому поводу, свои идеи "какой будет моя жизнь через десять лет" и свой запрос к психотерапевту. Сейчас перечла, чота ржу: во-первых, совсем не больно, во-вторых, уже даже и не скучно; то есть голова не защищает меня от информации - просто не принимает этот текст как свой. Шутки - мои. Некоторые описанные проблемы - мои. Текст явно мной написан (рассказы и дневниковые записи того времени я вполне признаю своими). Но блин вообще не моё. Человека, который это писал, больше нет - и это охуенная новость, мои маленькие электронные друзья.
Вот зачем нужна хорошая грамотная психотерапия - могла бы сказать я, если бы то, что со мной произошло за четыре года, можно было бы назвать этим словосочетанием. Но психотерапия тоже так умеет, я точно знаю, и примеры есть (только в них нельзя тыкать пальцем - кто же захочет быть потыканным).
Между прочим, из моего генерального плана "через десять лет [моя семья]" полностью сбылась гигантская квартира, полная воздуха и света, расположенная в теплом европейском городе с древней историей (всё, что эстрадой мы с вами зовём - всё начиналось на этих подмостках!) в месте, где мне кофмортно и радостно жить.
Если бы тогда, в две тысячи десятом, заливаясь слезами в бутовской квартире, выписывая этот свет и этот воздух, притягивая этот город всеми силами, сколько их ни осталось, если бы тогда, отчаянно желая жить так, чтобы всем хватало денег и места ("и еще комнату... под библиотеку") - если бы тогда я знала, сколько времени уходит на уборку этого дворца!!!
В сети нашла свои реплики времён "Киса, скажите мне, как художник художнику". Ноябрь две тысячи второго года. Это значит, сердце моё, что мы знакомы двенадцать лет - а я все еще не могу прийти в себя от счастья, что ты у меня есть, и всё ещё боюсь потерять твоё расположение. Понятно, что важность измеряется не временем; но даже в этих единицах получается много.
Закрою-ка я на всякий случай комментарии; вполне достаточно того, что запись публична.
Сунула нос в файлы на рабочем столе - в две тысячи десятом году на самом пике депрессии записывала наши со Стрейнджером разговоры, свои мысли по этому поводу, свои идеи "какой будет моя жизнь через десять лет" и свой запрос к психотерапевту. Сейчас перечла, чота ржу: во-первых, совсем не больно, во-вторых, уже даже и не скучно; то есть голова не защищает меня от информации - просто не принимает этот текст как свой. Шутки - мои. Некоторые описанные проблемы - мои. Текст явно мной написан (рассказы и дневниковые записи того времени я вполне признаю своими). Но блин вообще не моё. Человека, который это писал, больше нет - и это охуенная новость, мои маленькие электронные друзья.
Вот зачем нужна хорошая грамотная психотерапия - могла бы сказать я, если бы то, что со мной произошло за четыре года, можно было бы назвать этим словосочетанием. Но психотерапия тоже так умеет, я точно знаю, и примеры есть (только в них нельзя тыкать пальцем - кто же захочет быть потыканным).
Между прочим, из моего генерального плана "через десять лет [моя семья]" полностью сбылась гигантская квартира, полная воздуха и света, расположенная в теплом европейском городе с древней историей (всё, что эстрадой мы с вами зовём - всё начиналось на этих подмостках!) в месте, где мне кофмортно и радостно жить.
Если бы тогда, в две тысячи десятом, заливаясь слезами в бутовской квартире, выписывая этот свет и этот воздух, притягивая этот город всеми силами, сколько их ни осталось, если бы тогда, отчаянно желая жить так, чтобы всем хватало денег и места ("и еще комнату... под библиотеку") - если бы тогда я знала, сколько времени уходит на уборку этого дворца!!!
В сети нашла свои реплики времён "Киса, скажите мне, как художник художнику". Ноябрь две тысячи второго года. Это значит, сердце моё, что мы знакомы двенадцать лет - а я все еще не могу прийти в себя от счастья, что ты у меня есть, и всё ещё боюсь потерять твоё расположение. Понятно, что важность измеряется не временем; но даже в этих единицах получается много.
Закрою-ка я на всякий случай комментарии; вполне достаточно того, что запись публична.